don't scream | n a ë

Pluie torentielle ; évènement orageux que fuient les âmes en mal d’espoir, mais que la naïade rejoint avec un plaisir, un délice évident, pas même vêtue pour l’occasion. Le calme avant la tempête. Les murmures se font plus présents, et la tentation avec eux. Pourtant, elle les ignore, danse avec le tonnerre, s’agite sur les pavés qui la mènent dans la cour de l’université, qu’elle n’a pas encore quittée ; trop de travail, si peu de temps. Pourquoi ne pas s’accorder une pause ?

Mais la pause devient torture, et une âme en peine s’offre à son regard, du coin de l’oeil, réclamant son attention. Un appel, voilà ce qui l’a poussée à l’invoquer, à se diriger vers elle avec une curiosité macabre, l’observant comme on admire une nature morte. Lentement, elle tend la main ; frôle cette silhouette qui se floute à son contact, n’ayant d’existence physique que dans ses souvenirs. Ce visage, elle le connaît. Elle l’a déjà vu, entraperçu au détour d’un couloir. Alors que fait-elle là ?

Et de la suivre, d’un pas hésitant, vacillant, soudainement moins dansant qu’un peu plus tôt. Retour en intérieur, à travers des corridors qu’elle a si souvent empruntés sans pour autant leur accorder l’attention qu’ils méritent. Sur la toiture, le plic ploc de l’eau réduit sa course, laissant la psychopompe s’avancer d’un côté que rien n’éclaire, que personne n’habite, sinon cet esprit qui la guide, lui fait signe d’avancer, l’empêche de s’arrêter sur le pas d’une porte que personne ne traverse de nuit, direction la piscine de l’établissement.

C’est là qu’elle l’entend, la petite voix. Supplique incessante, mots inconstants qu’elle ne comprend pas avec la distance. Elle sait déjà, pourtant, et son cœur se serre à l’idée de révéler à ses yeux dépareillés la funeste découverte - quand un cri résonne, glaçant, horrible.

La pleine lune pour seule lumière sous une tête de vitrages, Naë s’avance, captant un rayon donnant sur la scène sépulcrale, une inconnue penchée sur un corps privé de toute vivacité.

Prudemment, elle s’avance vers elle, l’observe de haut en bas, avant de venir toucher son épaule avec une douceur contrôlée, intimant une légère traction à ses phalanges qui se veulent réconfortantes mais, elle le sait, ne suffiront pas à effacer cette sinistre image de sa rétine. Le souffle court, l’interne s’accroupit aux côtés de la jeune anonyme. « Je suis désolée, il est… déjà parti… » Larmes collées aux cils, elle tourne alors la tête vers le macchabée, prend son poul inexistant de sa main libre pour confirmer ses paroles qui n’ont pourtant besoin de nulle consécration. D’un regard en arrière, elle s’assure d’avoir chassé le fantôme, avant de reporter son attention sur la créature tremblante sous ses doigts arachnéens. « Vous ne devriez pas rester là. »

Elles sont seules ; deux fragiles jeunes femmes, abandonnées avec un cadavre. De quoi cela aura-t-il l’air ?

Puis un objet capte son attention, et ses lèvres se serrent en un pli effrayé. Dans l’eau flotte un objet, un bijou, quelque chose qu’elle connaît, reconnaît, et ne devrait pas voir là, si proche d’un cadavre déchiré par ce qui semblerait être une bête si elle ne savait pas mieux.

« On doit… Non, je dois… Je vais… » Comment s’exprimer sans se vendre, comment maquiller la vérité sans mentir ? « On ne peut pas le laisser là. Il faut… le déplacer. Vous vous appelez comment ? » souffle-t-elle avec délicatesse, retournant son visage livide sous la lueur lunaire en direction de celui de l’inattendue témoin. Le palpitant en détresse, c'est là tout ce qu'elle a trouvé à demander, à poser comme question, alors que tant d'autres restent en suspens.

Son cœur s’agite, se serre, palpitant à la course erratique, tandis que ses yeux dépareillés se posent sur le sang. Rouge sur rouge, comme le disait Perséphone à sa mère Déméter, corps aligné sur le bleu d’une mer emprisonnée. Corps déplacé suffisamment tôt, l’abysse trié par le filtre aura tout le temps nécessaire pour se débarrasser de l’eau carmine, à lui rendre sa fausse pureté. Ne reste que le macchabée, sa voix qui lui chuchote la réalité de sa fin, et ce bijou, ce bracelet qui flotte, juste à portée de main… Arachnée qui s’avance, se saisit de l’objet tant convoité, si redouté, le retourne entre ses doigts fins à s’en briser avant qu’elle ne chuchote un faible « Si, on devrait, mais… » Phrase avortée, plongée dans un silence de mort alors que le murmure se fait plus pressant. « Non, je ne peux pas. Je suis désolée. » Cette réponse est-elle pour l’âme errante, pour la moire à l’encéphale plat ? Un peu des deux.

Le sien n’est pas beaucoup plus réactif. Ratant un battement, le myocarde s’enflamme du savoir qu’elle préfèrerait ne pas avoir. Les paroles de sa pâle compagne percutent ses tympans, d’une voix faible qui lui paraît aussi forte que son cri précédent. Qu’est-elle réellement, cette princesse des ténèbres, pour s’être trouvée là où personne n’aurait dû poser les pieds ?

« On ne peut pas appeler la police. » Hésitation ; affirmation. Le coupable est trop flagrant ; les suspectes, encore plus. « Vous avez un alibi ? Moi, non. » Évidence qui la frappe comme un coup de poing. Bien entendu, d’autres étudiants aux horaires nocturnes pourraient se retrouver dans la ligne de mire, mais aucun dont les empreintes digitales se retrouvent partout sur le corps déchiqueté. Des empreintes. En a-t-il laissé ?

Réflexe désincarné, la rosée glisse le bracelet autour de son fin poignet ; large, appartenant clairement à un corps masculin. Un frisson la transperce alors qu’elle se met à palper le cadavre à la recherche du moindre indice supplémentaire qui pourrait le vendre, lui.

« J’ai bien peur que ce ne soit pas l'œuvre d’un animal. En fait, j’ai bien peur… » Phrase décédée dans l'œuf, la nymphe ne parvient pas à se résoudre à admettre la vérité. Je connais le tueur. Entre ses mains, un portefeuille. Carte d’identité, nom, nationalité. Un peu d’argent, rien de notable. Un nobody lambda. « Naë, je m’appelle Naë. » Enfin, les pupilles dilatées se reposent sur le visage livide mais vivant, clignant des paupières à la recherche d’une explication valable. « Deux femmes que personne ne regrettera ; la police ne cherchera pas plus loin. Deux coupables toutes désignées. Pourquoi s’embêter ? Ils ne se soucieront pas de… ça… » souffle-t-elle en se désignant, puis en pointant Lovee du doigt. De la faiblesse flagrante de leurs corps, du traumatisme imprimé dans leurs esprits. Elle-même n'a pas un passé qui la protègera, loin de là.

« Je vous en prie - pour l’amour de tout ce qui existe, faites-moi confiance : on ne peut pas laisser quiconque le trouver. » Voix étranglée, regard désespéré, mains tremblantes alors qu’elle joue du bout des doigts dans sa chevelure détrempée ; enroulée, déroulée, la mèche martyrisée alors qu’elle plaide son cas d’un air suppliant. « S’il le faut, je m’en débarrasserai seule, vous n’êtes pas obligée… oui, d’une certaine façon, ma présence est requise ; même si j’ignore ce qui vous pousse, vous, à rester, après une si macabre découverte… » Appelée, elle l’a été ; ignorant à présent la supplique d’un mort qui veut être reconnu, essayant de faire abstraction de la complainte qui résonne sous son crâne tandis qu’elle observe avec curiosité sa sombre consœur, se demandant ce qui l’a poussée à venir jusqu’ici, elle qu’elle n’a jamais vue dans les couloirs de l’université avant cette heure fatidique.